Qu’ont en commun Harry Potter et Aragorn ? ils sont tous les deux Normands
Et ben mes aïeux, voilà un week-end que j’oublierais pas de sitôt. Pour fêter la fin de nos contrats (même si finalement, je continue encore un peu), la mort de notre société et tout et tout, E., son mari et moi sommes allés dans leur maison de campagne histoire de nous changer les idées.
Ca faisait longtemps que je n’avais pas autant dormi en si peu de temps. Départ vendredi soir après une journée entre collègue pour fêter le départ de E., de ma collègue S. qui fini dans une semaine, de mon collègue S. qui devait finir vendredi mais qui est finalement prolongé 1 mois et de moi-même qui devais finir vendredi mais qui suis prolongé 4 mois. On s’est fait un grand repas entre nous, chacun de nous 4 s’était occupé d’une partie du repas et pour le gros de la bouffe, c’était pizza à volonté. J’ai passé mon jeudi soir à faire mon gâteau aux carottes devant Retour vers le futur 3 (et quand j’y repense, j’ai l’impression que c’est y’a 2 mois).
J’étais heureux de les voir tous (ou presque) ici et j’ai réalisé à quel point ça va me manquer quand je ne ferais plus parti de cette famille. Oui, cette fois-ci c’est fini et bien fini, on ne reconstruira plus jamais cet amalgame, cette symbiose. Ils ont vraiment gâché une belle aventure qui durait depuis longtemps.
Donc départ pour la Normandie. En y repensant, ça faisait bien 3 ou 4 ans que je n’y étais pas allé et ça me manquait. Ce qui m’y plait ? le calme et la simplicité de la vie pendant ces vacances : on se lève à l’heure que l’on souhaite, on petit-déjeune d’un chocolat du lait de la ferme d’à côté, on mange si on en a envie, on lit, on dors, on joue,… on va se coucher tôt ou tard, la télé ne fait pas partie du programme, la radio est allumée à toute heure, la cheminée rythme la journée, la soirée, la nuit, la température, la convivialité. Quelle que soit la température ou la météo dehors, le temps y coule trop vite mais très bien.
E. s’était rappelée ma requête : je lui avais demandé si a une occasion où je passais le week-end là bas, elle pouvait me refaire visiter le Mont St Michel. Je l’avais déjà visité, mais malheureusement, j’avais alors 5 ou 6 ans et je ne me le rappelais plus. Ils m’y ont donc emmené dimanche. La météo n’était pas vraiment de la partie : gris, brumeux et venteux, mais c’est un endroit magnifique et dont il me semblait me souvenir de quelques détails.
L’ambiance Moyenâgeuse des rues et bâtiments m’a immédiatement plongé en plein Diagon Alley (heu le chemin de Traverse si ma mémoire est bonne) dans Harry Potter. Les petites rues serrées où se précipite une foule de gens emmitouflés dans des manteaux, ça parle fort, ça ri, ça se croise,… les maisons et boutiques de guingois, les ruelles et recoins labyrinthiques, j’étais à deux doigts d’entrer dans une boutique pour demander un chaudron taille standard ou le livre des sortilèges première année.
Et nous avons grimpé (et c’est pas peu dire, j’ai du filer un grand coup de main à E. pour monter tous les escaliers parce qu’elle avait du mal, il s’en est fallu de peu que je sorte la corde pour éviter qu’elle ne bascule dans le vide). Arrivé en haut, nous voilà devant l’entrée de l’abbaye et surtout devant un panneau providentiel : la visite de l’abbaye est gratuite tous les premiers dimanches des mois de novembre à mars et justement, on, on était le 1er mars ! Donc nous voilà à l’assaut du grand escalier menant sur l’esplanade de l’abbaye. Après Harry Potter, c’est Aragorn qui s’est imposé à moi : en rentrant dans la vaste salle de culte, j’étais projeté dans la salle du trône de la cité blanche du Gondor. Je n’avais qu’une envie, m’assoire devant la nef et rester ici à simplement ressentir le clame et le recueillement qui émane du lieu. L’impression de me retrouver en haut de l’arrête de Minas Tirith s’est encore renforcé lorsque nous sommes sortis sur la terrasse ouest. Et les rapprochements ont été nombreux : la salle des chevaliers aux imposantes colonnes, le réfectoire des moines avec son toit voûté et ses fenêtres cachés, le cloître dans lequel j’ai retrouvé un goût de Fontcombe. C’est dans le cloître que j’ai eu le plus fortement une impression de décalage : ce lieu qui était autrefois réservé au silence, à la méditation et au calme n’est plus aujourd’hui hanté que par les bruits d’enfants qui crient, des appareils photos et des talons. Un peu comme si je m’étais glissé dans la peau d’un moine de l’époque (à moins que ça n’ai été l’inverse), j’ai trouvé dommage que le mercantilisme ait pris la place de la spiritualité.
J’en ressort tout le même avec de belles images dans la tête et finalement peu de photos, parce qu’elle ne pourrait pas rendre le conflit de sentiments qui m’a traversé tout au long de la visite, entre émerveillement, recueillement, déception. C’est bête à dire, mais j’ai l’impression que les pierres m’ont parlé et m’ont délivré une partie du message que les anciens occupants avaient laissé là. Ca peut paraître très crétin, du grand n’importe quoi ou une belle figure de style, mais l’expérience que j’ai vécu ce matin ne peut que me confirmer cette impression.
Pourquoi je dis ça ? ben parce que ce matin (lundi donc), E. et son mari avaient besoin de faire une petite course à St Lo et m’ont proposé de les accompagner. Après avoir fait ce que nous avions à y faire, direction le centre ville pour une petite visite. St Lo a été une des premières villes du débarquement et a surtout fait l’objet d’énormément de bombardements et a été presque entièrement détruite. Tout y a été reconstruit à la hâte, les bâtiments et l’ambiance générale de la ville en sont bien marqué et je n’ai pas vraiment l’impression d’avoir vu une belle ville. J’ai surtout vu une ville triste, marquée par l’histoire, les atrocités d’une guerre et la désolation que cela peut laisser.
Le summum a été atteint lorsque nous avons visité l’église de St Lo. Nous sommes arrivés par l’arrière et P. (le mari de E.) m’a expliqué que partout sur les murs de l’Eglise, on pouvait voir les traces laissées par les impacts de balle. Arrivé sur le parvis, premier choc : la devanture a été reconstruite entre les ruines qui ne s’étaient pas écroulées. On voit clairement que l’édifice avait été totalement éventré et des 2 clochers on n’en devine plus qu’un, le deuxième étant trop parcellaire pour vraiment être reconnaissable. Les portes étaient fermées devant. Donc nous voila partis sur le côté et un petite porte dérobée était restée ouverte, certainement pour laisser rentrer les habitués des lieux.
L’Eglise était totalement vide et j’ai été tout de suite assailli par une impression de malaise. Je suis généralement saisi d’une sensation de calme, de recueillement dans les lieus de spiritualité ou l’histoire comme les églises ou les châteaux forts,… Ici, c’est totalement l’inverse, je ne me sens pas bien, je suis rapidement frigorifié, écrasé par le poids d’une histoire trop douloureuse. Nous faisons un tour dans l’Eglise et des photos anciennes m’informent qu’effectivement, le bâtiment n’était plus que ruines à la libération, P. me parle du film Le jour le plus long tourné dans ce lieu même et retraçant la vie et surtout la mort de beaucoup de gens. Les impacts sont toujours là, où que le regard se pose, les traces de destruction, le silence étourdissant. Presque à la fin du tour, je n’en peux plus, je suis assailli de toute part, je sens le poids des victimes sur mes épaules, les larmes me montent aux yeux, je ne peux pas rester plus longtemps ici, je dois sortir. E. me propose d’aller m’assoire sur un banc, je lui explique que je sors. Elle me prévient qu’on sortira de l’autre côté, mais non je ne peux pas, je ne peux pas attendre plus, je dois sortir et vite, je suis à un cheveu de fondre en larme, je manque d’air. E. me dit quelque chose, je ne l’écoute déjà plus, il devient presque vital pour moi de sortir, la porte est juste là.
Je sors.
En une seconde, dès que je suis dehors, la sensation de désespoir total, les larmes qui me montaient, le froid qui me mordait, tout disparaît en une seconde. Je respire. Je fais le tour de l’Eglise et j’attends quelques secondes avant que E. et P. ne sortent par une autre porte. Je les rejoins et leur sers un simple « il fallait que je sorte, je n’étais pas bien à l’intérieur ». Pendant que P. s’en amuse, E. me répond d’un simple « ça arrive parfois, mais c’est souvent les enfants ». Les pierres m’ont parlé ? peut-être, certainement. En tout cas, dans cette église, les fantômes du passé sont venus me hanter. L’impression est terrifiante. Je ne pense pas que je remettrais les pieds dans cette ville et encore moins dans cette Eglise.
Le rapprochement est très hasardeux, mais je crois que j’ai compris l’effet que les Détraqueurs de Harry Potter pouvaient avoir.
Bon à part ça, la journée c’est poursuivie autour d’un mon Phô maison, et une excellente sieste avant de revenir aux pénates. Je suis déjà triste d’être parti et j’attends déjà de pouvoir y revenir.
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